黄昏来临，夕阳的余晖渐渐褪去，纽约小镇笼罩在了一层薄薄的暮色之中。
“梅团饿乐马”里面灯火通明，开始了一天当中最忙碌的时刻。
几个伙计，骑着黑色大马，急匆匆地消失在了暮色里。
沿着青石板路，缓缓走来了一位四十多岁的虬髯大汉——乘风。
乘风此刻，满脸尘土，头发凌乱，腰间鼓鼓，另一侧挂着那把不曾舍弃的残剑。
他的举动显得有些笨拙，对此地充满了陌生感。
一边走路，一边不停地抬头张望，眼神中满是迷茫，似乎在寻找可以食宿的地方。
“梅团饿乐马”门口灯火通明，乘风慢慢地向着饭馆靠了过去。
一阵山风吹过，卷起了地上的一堆烟尘。
“什么鸟风？吹得老子的眼睛都睁不开。”
乘风边用手揉着眼睛，边用那含糊不清的言语咒骂着，脸上满是恼怒之色
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